ensaio em cena

Para aqueles que são materialistas, não no sentido de ambicioso, mas no sentido de não crer em algo após esta passagem terrena:

-eu não acredito em vida após esta vida, isso é fruto da imaginação das pessoas, nada comprovado, não acredito na interferência do além, não acredito em espíritos. tudo é fruto de uma imaginação fértil, química cerebral, alucinações, freud explica.

-pois que seja. ainda assim eu prefiro gastar a minha imaginação com coisas positivas, já que no final nada vai valer a pena, pelo menos no durante valeu.

Exercício para fortalecer a existência:

1-Esteja certo de que você sabe quem é você.

2-Duvide da sua certeza.

3-Esteja certo de que estava errado a respeito do julgamento que fazia de si mesmo.

modo de processamento: não, as pessoas não mudam, elas apenas despertam em si pontos adormecidos, anteriormente adormecidos. Iluminam, abrem as cortinas, tiram o véu, o véu que chamavam de certeza: oras, a pior maneira de errar é tendo certeza, a certeza é uma obsessão.

a melhor maneira de viver não é corrigindo, é despertando. corrigir é verbo que deixa o erro implícito, e oras, o que é mesmo o erro? erro e acerto, feio e bonito, bom e mau, bem e mal, homem e mulher. a dualidade está na nossa cabeça, tudo é uma só coisa.

A certeza não é nada, nada saudável. Eu tenho certeza disso.

Jorge,

a tua língua de dragão é pouco para a minha saliva. Tenho ódio de teus olhos piscantes, são claros demais para as minhas pupilas obscuras. São lanternas demais para mim, que sou avessa a qualquer tipo de luz.

estou indo embora, Jorge, a tua espada fez um corte profundo em algum lugar da minha alma- só falta descobrir qual lugar é esse.

ah, Jorge, já nos suportamos muito menos, por muito mais. mas o momento ficou insustentável, Jorge, Jorge. teu nome jamais seria jeová se comigo ficasse, porque eu sou o próprio inferno de corpo e enferma de alma para acalentar suas dores.

o seu afogamento é raso, jamais poderia te puxar de um lugar inofensivo. você só precisa olhar para baixo e ver que a água que apaga o teu fogo não chegou às suas narinas, está apenas cobrindo seus pés. pode respirar, Jorge, não pira, a tua morte está longe, é só olhar para baixo, olhe! olhe, antes que seja tarde. se já não é. porque depois da morte, Jorge, resta-nos a própria sorte, sabe bem como é, escolher por si mesmo, com a mente - o maior juiz - o prórpio norte.

Jorge, o teu fogo, foice de morte, foi-se, de morto, sem hesitar, com muito êxito e quase nenhum êxtase.

olha a minha língua, Jorge, cansada de tagarelar palavras amarelas, olha! ela não molha mais os teus mamilos, ela secou como se a última ponta tivesse sido tragada. e os teus pêlos, Jorge, o que farei de minha vida sem teus significantes pêlos? talvez uma última tossida para retirar o pêlo seu que sobrou na minha garganta?

a tua alvura virou alvo, e eu errei a mira, Jorge, errei de loucura! culpa tua! culpa tua por não ter ficado parado para que eu te atingisse em cheio. mas se a minha seta chegasse a tanger teu peito, tudo estaria desfeito e não haveria volta. ainda bem que você correu de covarde, porque esse erro meu, o de matar você, Jorge, seria o suficiente para que eu me atirasse da janela. o pensamento. ah! o pensamento. lembra, jorge?

mas olha, meus cabelos estão ao vento, Jorge, eu ao relento, desatenta e tentadora. solta.

ah, Jorge.

Posso contar os minutos em um relógio de pulso: quanto tempo levo para gozar?

Tão irrelevante, irreverente quanto responder que tudo varia com o tesão.

Depois do gozo, não vem a falta de desejo?

Se desejosa estava do gozo, e se o gozo veio, o que mais desejar?

Em que utilizo minhas energias, se sou eu mesma uma porta, uma válvula de escape?

Não sei fechar as portas, os chakcras, a janela da sala, a porta dos meus sentimentos.

Como manter portas abertas sem deixar a casa suja?

Para onde vão todos os meus ímpetos? Se eles esgotam depois do gozo?

Não posso me orgulhar de escrever, como não me orgulho de andar. Não é privilégio nenhum. É um longo caminho pra trilhar. É trabalho que, se mal aplicado, tal qual a corrida para certos esportistas, desgasta as pernas literárias da imaginação. Ferra com os joelhos flexíveis da opinião.

Orgulho não é nada além de prisão. Um tropeço no ego que deixa ferida. É o ponto que aparta o vencedor da chegada. É o nó que impede o troféu da corrida.